—Sí, señor —respondió Oliver, que se había mantenido cuidadosamente fuera de la vista durante la entrevista, y que temblaba de pies a cabeza con solo recordar el sonido de la voz del señor Bumble.
Sin embargo, no habría necesitado tomarse la molestia de esquivar la mirada del señor Bumble; pues aquel funcionario, en quien la predicción del caballero del chaleco blanco había causado una impresión muy profunda, pensaba que, ahora que el funerario tenía a Oliver a prueba, era mejor evitar el asunto hasta el momento en que estuviera firmemente atado por siete años, y todo peligro de que fuera devuelto a las manos de la parroquia quedara así superada de manera efectiva y legal.
«Bien —dijo el señor Sowerberry, tomando su sombrero—, cuanto antes terminemos este trabajo, mejor. Noah, cuida la tienda. Oliver, ponte la gorra y ven conmigo».
Oliver obedeció y siguió a su amo en su misión profesional.
Caminaron un rato más por la parte más concurrida y densamente poblada de la ciudad; y luego, adentrándose por una callejuela más sucia y mísera que cualquiera por la que hubieran pasado hasta entonces, se detuvieron a buscar la casa que era el objetivo de su búsqueda. Las casas a ambos lados eran altas y grandes, pero muy viejas, y estaban habitadas por gente de la clase más pobre: como su aspecto descuidado lo habría denotado suficientemente, sin necesidad del testimonio coincidente que ofrecían las trazas escuálidas de los pocos hombres y mujeres que, con los brazos cruzados y el cuerpo medio encorvado, merodeaban de vez en cuando.