«¡Vamos! —dijo Spyers, ofreciéndole una pizca de tabaco—. ¡Nada de monsergas! Lo hiciste tú mismo». Y así fue; y un buen montón de dinero se había ganado con ello también; ¡y nadie lo habría descubierto jamás si no hubiera estado tan rematadamente ansioso por guardar las apariencias! —dijo el señor Blathers, dejando su copa de vino y haciendo sonar las esposas al entrechocarlas.
—Muy curioso, en efecto —observó el doctor—. Ahora, si le parece bien, puede subir arriba.
—Como usted guste, señor —respondió el señor Blathers. Siguiendo de cerca al señor Losberne, los dos agentes subieron al dormitorio de Oliver; el señor Giles iba a la cabeza del grupo con una vela encendida.
Oliver había estado adormilado; pero tenía peor aspecto y estaba más afiebrado que nunca. Con la ayuda del médico, logró sentarse en la cama durante un minuto más o menos; y miró a los desconocidos sin entender en absoluto lo que estaba pasando; de hecho, sin parecer recordar dónde estaba ni lo que había estado sucediendo.
—Este —dijo el señor Losberne, hablando en voz baja, pero con gran vehemencia a pesar de todo—, este es el muchacho que, herido accidentalmente por un cepo en alguna travesura infantil en los terrenos del señor Cómo-se-llama, aquí en la parte trasera, viene a la casa en busca de ayuda esta mañana, y es inmediatamente apresado y maltratado por ese ingenioso caballero con la vela en la mano, quien ha puesto su vida en considerable peligro, como puedo certificar profesionalmente.
Los señores Blathers y Duff miraron al señor Giles, tal como se le recomendaba a su atención. El desconcertado mayordomo miraba de ellos a Oliver, y de Oliver al señor Losberne, con una mezcla ridícula de miedo y perplejidad.