—Oh, no, no, no importa —dijo la joven, tomando la mano de Oliver—; ya estoy mejor. ¡Vuelve a casa ahora mismo, muchacho cruel! ¡Ven!
—¿Qué le pasa, señora? —preguntó una de las mujeres.
—Oh, señora —respondió la joven—, huyó hace casi un mes de casa de sus padres, que son personas trabajadoras y respetables, y se fue a juntar con una pandilla de ladrones y gente de mal vivir, y poco le faltó para romperle el corazón a su madre.
—¡Jovencito miserable! —dijo una mujer.
—Vete a casa, anda, pequeño bruto —dijo el otro.
—No lo soy —respondió Oliver, muy asustado—. No la conozco. No tengo ninguna hermana, ni padre ni madre tampoco. Soy huérfano; vivo en Pentonville.
—¡Óyelo nada más, cómo se las da de valiente! —gritó la joven.
—¡Vaya, si es Nancy! —exclamó Oliver, que ahora veía su rostro por primera vez, y retrocedió con un asombro irreprimible.