—¡Ja, ja! —rugió el señor Claypole, levantando las piernas en un éxtasis—. ¡Dios, eso es justo lo que hace falta!
—¡Seguro que sí! —replicó Fagin—, y puedes marcarte unos buenos golpes por Camden Town, Battle Bridge y barrios de esos, donde siempre andan recaderos, y puedes desplumar a tantos kinchins como quieras, a cualquier hora del día. ¡Ja, ja, ja!
Con esto, Fagin hincó los dedos en las costillas al señor Claypole, y ambos rompieron en una carcajada tan prolongada como estruendosa.
—¡Bueno, está bien! —dijo Noah, cuando se hubo recuperado y Charlotte hubo regresado—. ¿A qué hora diremos mañana?
—¿Bastarán diez? —preguntó Fagin, y añadió, mientras el señor Claypole asentía con la cabeza—: ¿Qué nombre debo decirle a mi buen amigo?
—El señor Bolter —respondió Noah, que se había preparado para tal contingencia—; el señor Morris Bolter. Esta es la señora Bolter.
—Humble servidor de la señora Bolter —dijo Fagin, haciendo una reverencia con grotesca cortesía—. Espero llegar a conocerla mejor muy pronto.
—¿Oyes al caballero, Charlotte? —atronó el señor Claypole.
—¡Sí, Noah, querido! —respondió la señora Bolter, extendiendo la mano.
“Ella me llama Noé, como una especie de forma cariñosa de hablar”, dijo el señor Morris Bolter, antes Claypole, dirigiéndose a Fagin. “¿Entiendes?”.
—Oh, sí, lo entiendo; perfectamente —respondió Fagin, diciendo la verdad por una vez—. ¡Buenas noches! ¡Buenas noches!