—Hable por usted, caballero —dijo el señor Giles, que era el más pálido de todos.
—Eso hago —respondió el hombre—. Es natural y propio tener miedo en circunstancias así. Yo lo tengo.
—Y yo también —dijo Brittles—; solo que no hay necesidad de restregárselo a uno en la cara con tanta presunción.
Estas francas admisiones ablandaron al señor Giles, quien de inmediato confesó que tenía miedo; tras lo cual, los tres se volvieron y corrieron de regreso con la más absoluta unanimidad, hasta que el señor Giles (que era el más corto de aliento del grupo, ya que iba cargado con una horca) insistió generosamente en detenerse para pedir disculpas por su precipitación al hablar.
—Pero es maravilloso —dijo el señor Giles, una vez que hubo dado las explicaciones—, lo que es capaz de hacer un hombre cuando se le calienta la sangre. Yo habría cometido un asesinato —sé que lo habría hecho— si hubiéramos atrapado a uno de esos granujas.
Como los otros dos estaban impresionados por un presentimiento semejante; y como la sangre de ellos, al igual que la suya, había vuelto a descender por completo; se suscitaron algunas especulaciones sobre la causa de este repentino cambio en su temperamento.
—Yo sé lo que fue —dijo el señor Giles—; fue la puerta.
“No me extrañaría nada que lo fuera”, exclamó Brittles, aferrándose a la idea.
—Puede estar seguro —dijo Giles— de que esa verja contuvo la marea de la emoción. Sentí que toda la mía se desvanecía de repente mientras la cruzaba.