—¿Es que no puedes mirar al caballero, muchacho terco? —dijo la señora Mann.
El niño levantó mansamente los ojos y se topó con los del señor Bumble.
—¿Qué te pasa, parroquiano Dick? —inquirió el señor Bumble con oportuna jovialidad.
—Nada, señor —respondió débilmente el niño.
—Eso faltaría más —dijo la señora Mann, que, por supuesto, le había celebrado mucho la gracia al señor Bumble.
“No te falta de nada, estoy seguro”.
—Me gustaría… —balbuceó la niña.
—¡Vaya por Dios! —interpuso la señora Mann—, supongo que ahora vas a decir que te falta algo, ¿eh? ¡Pero bueno, pedazo de sinvergüenza…!
“¡Deténgase, señora Mann, deténgase!”, dijo el bedel, levantando la mano con un ademán de autoridad.
“¿Como qué, señor, eh?”
—Me gustaría —dijo el niño con vacilación— que alguien que sepa escribir pusiera unas palabras por mí en un papel, lo doblara, lo sellara y lo guardara para mí después de que me entierren.
“Vaya, ¿qué quiere decir el muchacho?”, exclamó el señor Bumble, en quien el modo fervoroso y el aspecto demacrado del niño habían causado cierta impresión, por acostumbrado que estuviera a tales cosas. —¿Qué quieres decir, señor?