—Estuve fuera de Londres, una semana y más, querida mía, en un asunto —respondió el judío.
“¿Y qué pasa con la otra quincena?”, exigió saber Sikes. “¿Qué pasa con la otra quincena que me has tenido aquí tirado, como a una rata enferma en su agujero?”
—No pude evitarlo, Bill. No puedo ponerme a dar largas explicaciones delante de visitas; pero no pude evitarlo, palabra de honor.
“¿En el nombre de qué?” gruñó Sikes, con muchísimo asco. “¡Eh! Córtmenme un trozo de ese pastel, alguno de los muchachos, para sacarme este sabor de la boca, o me ahogaré y moriré”.
—No te enfades, querido —rogó Fagin, con sumisión—. Nunca me he olvidado de ti, Bill; ni una sola vez.
«¡No! ¡Apuesto a que no lo has hecho! —respondió Sikes con una sonrisa amarga—. Has estado maquinando y tramando cada hora que he estado aquí tirado, temblando y ardiendo; y Bill tenía que hacer esto; y Bill tenía que hacer aquello; y Bill tenía que hacerlo todo, tirado de precio, en cuanto se pusiera bueno; y era bastante pobre para tu trabajo. Si no llega a ser por la chica, me habría muerto».
—Ya está, Bill —protestó Fagin, agarrándose con entusiasmo a la palabra—. ¡Si no hubiera sido por la chica! ¿Quién sino el pobre viejo Fagin fue el artífice de que tuvieras a una muchacha tan apañada a tu lado?
—¡Pues sí que dice una gran verdad! —dijo Nancy, acercándose a toda prisa—. Déjale en paz; déjale en paz.