Llegando, por fin, a calles más recónditas y menos frecuentadas que aquellas por las que ha pasado, camina bajo fachadas tambaleantes que se proyectan sobre la acera, muros derruidos que parecen vacilar a su paso, chimeneas medio desplomadas que dudan en caer, ventanas protegidas por barrotes de hierro oxidado que el tiempo y la suciedad casi han devorado, y todo signo imaginable de desolación y abandono.
En un vecindario así, más allá de Dockhead, en el distrito de Southwark, se levanta la isla de Jacob, rodeada por una zanja cenagosa, de seis u ocho pies de profundidad y quince o veinte de ancho cuando la marea está alta, llamada antaño Estanque del Molino, pero conocida en los días de esta historia como Folly Ditch. Es un arroyo o entrante del Támesis, que siempre puede llenarse con la pleamar abriendo las esclusas de los Molinos de Plomo, de los cuales tomó su antiguo nombre. En tales momentos, un extraño que mire desde uno de los puentes de madera que la cruzan en Mill Lane verá a los habitantes de las casas de ambos lados bajar desde sus puertas traseras y ventanas cubos, baldes, utensilios domésticos de toda clase para izar el agua; y cuando desvíe la mirada de estas operaciones hacia las casas mismas, la escena que tenga ante sí le causará el mayor asombro. Galerías de madera destartaladas comunes a la parte trasera de media docena de casas, con agujeros por los que contemplar el cieno de abajo; ventanas rotas y remendadas, con pértigas salientes para tender la ropa que nunca está allí; habitaciones tan pequeñas, tan sucias, tan confinadas, que el aire parecería demasiado corrompido incluso para la suciedad y la miseria que albergan; cámaras de madera que se proyectan sobre el lodo y amenazan con caer en él—como algunas ya lo han hecho—; paredes manchadas de mugre y cimientos en descomposición; cada rasgo repulsivo de la pobreza, cada indicio repugnante de inmundicia, podredumbre y desperdicios; todo esto adorna las orillas de Folly Ditch.
En Jacob’s Island, los almacenes están sin techos y vacíos; los muros se desmoronan; las ventanas ya no son ventanas; las puertas caen a las calles; las chimeneas están ennegrecidas, pero no arrojan humo.