—Ninguna otra pregunta —respondió el señor Brownlow—. Si albergara la esperanza de que pudiéramos hacerle recapacitar sobre su posición...
—Nada logrará eso, señor —respondió el hombre, meneando la cabeza—. Más le valdría dejarlo.
Se abrió la puerta de la celda y los guardias regresaron.
—Avanzad, avanzad —gritó Fagin—. Con cuidado, pero no tan despacio. ¡Más deprisa, más deprisa!
Los hombres le echaron mano y, separando a Oliver de su alcance, lo retuvieron.
Forcejeó con la fuerza de la desesperación por un instante; y luego lanzó gritos desgarradores que traspasaron incluso aquellos muros macizos y resonaron en sus oídos hasta llegar al patio abierto.
Pasó algún tiempo antes de que salieran de la prisión. Oliver estuvo a punto de desmayarse tras esta espantosa escena, y estaba tan débil que durante una hora o más no tuvo fuerzas para caminar.
Amanecía cuando volvieron a salir. Una gran multitud ya se había congregado; las ventanas estaban llenas de gente que fumaba y jugaba a las cartas para matar el tiempo; la muchedumbre empujaba, discutía, bromeaba. Todo hablaba de vida y animación, excepto un oscuro grupo de objetos en el centro de todo: el cadalso negro, el travesaño, la cuerda y todo el horrible aparato de la muerte.