—¿Qué estás tramando? ¿Maltratando a los muchachos, viejo perista codicioso, avaro, in-sa-ci-a-ble? —dijo el hombre, sentándose con toda tranquilidad—.
¡Me extraña que no te asesinen! Yo lo haría si estuviera en su lugar. Si hubiera sido aprendiz tuyo, lo habría hecho hace mucho tiempo, y... no, no podría haberte vendido después, porque no sirves para otra cosa que para conservarte como una rareza de fealdad en un frasco de vidrio, y supongo que no soplan frascos de vidrio tan grandes.
—¡Chitón! ¡chitón! señor Sikes —dijo el judío, temblando—; ¡no hable tan alto!
«Nada de "don" conmigo —replicó el rufián—; siempre te traes algo entre manos cuando sales con esas. Ya sabes mi nombre: ¡súltalo! No lo deshonraré cuando llegue el momento».
—Vaya, vaya, pues entonces... Bill Sikes —dijo el judío con abyecta humildad—. Pareces de mal humor, Bill.
—Tal vez lo esté —replicó Sikes—; creo que tú tampoco estás muy en tu sano juicio, a menos que quieras decir que haces tan poco daño cuando tiras jarras de estaño como cuando andas con lenguas largas y…
—¿Estás loco? —dijo el judío, cogiéndole de la manga y señalando hacia los muchachos.
El señor Sikes se conformó con hacer el ademán de atarse un nudo imaginario bajo la oreja izquierda y ladear la cabeza hacia el hombro derecho; una pantomima que el judío pareció comprender a la perfección.
A continuación, en jerga del hampa —de la que estaba salpicada toda su conversación, pero que resultaría totalmente incomprensible de transcribir aquí—, exigió un vaso de licor.