Pero el viejo caballero no lograba recordar ningún rostro de cuyas facciones las de Oliver conservaran rastro alguno. Así pues, suspiró por los recuerdos que había evocado; y, siendo, para su fortuna, un viejo distraído, los sepultó nuevamente entre las páginas del libro mohoso.
Lo despertó una palmada en el hombro y la petición del hombre de las llaves de que lo siguiera a la oficina.
Cerró su libro apresuradamente y fue conducido de inmediato ante la imponente presencia del célebre señor Fang.
La oficina era una sala de recibimiento, con las paredes revestidas de paneles. El señor Fang se sentaba tras un estrado, en el extremo superior; y a un lado de la puerta había una especie de corralito de madera en el que el pobre y pequeño Oliver ya había sido depositado; temblando muchísimo ante la solemnidad de la escena.
El señor Fang era un hombre flaco, de espalda larga, cuello rígido y estatura mediana, con no mucha cantidad de pelo, y el que tenía, le crecía en la parte posterior y a los lados de la cabeza. Su rostro era austero y estaba muy encendido. Si realmente no hubiera tenido la costumbre de beber un poco más de lo que le convenía exactamente, podría haber demandado a su semblante por difamación y haber obtenido una cuantiosa indemnización.
El viejo caballero hizo una reverencia respetuosa; y, acercándose al estribillo del magistrado, dijo, acompañando la acción con la palabra: «Ese es mi nombre y dirección, señor».
Luego se retiró uno o dos pasos; y, con otra inclinación de cabeza cortés y caballeroseta, esperó a ser interrogado.
Ahora bien, da la casualidad de que el señor Fang se encontraba en ese momento leyendo la editorial de un periódico matutino que hacía