—Toma, Charlotte —dijo el señor Sowerberry, que había seguido a Oliver escaleras abajo—, dale a este muchacho los trozos fríos que se guardaron para Trip. No ha vuelto a casa desde la mañana, así que bien puede quedarse sin ellos. Supongo que el muchacho no será demasiado remilgado para comérselos; ¿verdad, muchacho?
Oliver, cuyos ojos habían brillado al mencionarse la carne, y que temblaba de impaciencia por devorarla, respondió negativamente; y le pusieron delante un plato lleno de bastos restos de comida.
Ojalá algún filósofo bien alimentado, cuya comida y bebida se le conviertan en hiel; cuya sangre sea hielo, cuyo corazón sea de hierro; hubiera podido ver a Oliver Twist aferrándose a los delicados manjares que el perro había rechazado.
Ojalá hubiera podido presenciar la horrible avidez con la que Oliver desgarraba los trozos con toda la ferocidad del hambre.
Solo hay una cosa que me gustaría más; y sería ver al Filósofo haciendo la misma clase de comida por sí mismo, con el mismo apetito.
—Bien —dijo la mujer del enterrador, cuando Oliver terminó su cena, la cual ella había contemplado con silencioso horror y con oscuros augurios sobre su futuro apetito—: ¿has terminado?
No habiendo nada comestible a su alcance, Oliver respondió afirmativamente.
“Entonces ven conmigo —dijo la señora Sowerberry, tomando una lámpara opaca y sucia, y abriendo el camino hacia arriba—; tu cama está bajo el mostrador. Supongo que no te importará dormir entre los ataúdes, ¿verdad? Pero tampoco importa mucho si te importa o no, porque no puedes dormir en ninguna otra parte. Vamos; ¡no me tengas aquí toda la noche!”.