—Vamos, no —respondió el anciano, pasándose el brazo de ella por el suyo—; estoy seguro de que tienes más entereza que esto. ¿Conoce usted a esta joven, caballero?
«Sí», respondió Monks.
—Nunca te había visto antes —dijo Rose débilmente.
—Te he visto a menudo —replicó Monks.
—El padre de la infeliz Agnes tenía dos hijas —dijo el señor Brownlow—. ¿Cuál fue la suerte de la otra, la niña?
—El niño —respondió Monks—, cuando su padre murió en un lugar extraño, bajo un nombre extraño, sin una carta, un libro o un pedazo de papel que ofreciera la más leve pista mediante la cual se pudiera rastrear a sus amigos o parientes—, el niño fue acogido por unos miserables aldeanos, que lo criaron como si fuera suyo.
—Continúe —dijo el señor Brownlow, haciendo seña a la señora Maylie para que se acercara—. ¡Continúe!
—No pudiste encontrar el lugar al que esta gente se había retirado —dijo Monks—, pero donde la amistad fracasa, el odio suele abrirse camino. Mi madre lo encontró, tras un año de astutas pesquisas; sí, y encontró al niño.
—¿Se lo llevó, no?
“No. La gente era pobre y empezó a fastidiarse —al menos el hombre— de su bondad refinada; así que se la dejó, dándoles un pequeño