«¡Eh!», pareció responder el otro hombre; «¿crees que podría confundirlo? Si una multitud de fantasmas adoptara su forma exacta y él estuviera entre ellos, hay algo que me diría cómo señalarlo. Si lo enterraras a cincuenta pies de profundidad y me llevaras a través de su tumba, supongo que sabría, aunque no hubiera una sola marca encima, que él yace enterrado allí».
El hombre pareció decir esto, con un odio tan espantoso, que Oliver se despertó con el miedo, y se incorporó de un salto.
¡Dios del cielo! ¡Qué fue aquello que hizo que la sangre le burbujeara en el corazón, y lo dejó sin voz y sin fuerzas para moverse! ¡Allí—allí—en la ventana—tan cerca de él—tan cerca, que casi habría podido tocarlo antes de dar un paso atrás: con los ojos escudriñando la habitación y encontrándose con los suyos: allí estaba el judío! Y a su lado, pálido de rabia o de miedo, o de ambas cosas, se veían los facciones ceñudas del hombre que lo había abordado en el patio de la posada.
Fue tan solo un instante, una mirada, un destello ante sus ojos; y ya se habían ido.
Pero ellos lo habían reconocido a él, y él a ellos; y su mirada quedó tan firmemente grabada en su memoria como si hubiera sido esculpida profundamente en piedra y puesta ante él desde su nacimiento.
Se quedó como paralizado un momento; luego, saltando desde la ventana hacia el jardín, pidió ayuda a gritos.