de las alcantarillas, y metérselas en unos bolsillos tan sorprendentemente espaciosos que parecían socavar todo su traje en todas direcciones. Estas cosas pintaban tan mal, que Oliver estuvo a punto de declarar su intención de buscar el camino de vuelta como mejor pudiera, cuando sus pensamientos se vieron desviados repentinamente hacia otro cauce por un cambio de conducta muy misterioso por parte del Artista.
Acababan de salir de un callejón estrecho, no lejos de la plaza abierta de Clerkenwell —que todavía es llamada, por una extraña perversión de los términos, «El Verde»—, cuando el Artista del Truco se detuvo en seco y, llevándose el dedo a los labios, hizo retroceder a sus compañeros con la mayor cautela y circunspección.
—¿Qué pasa? —exigió Oliver.
—¡Chist! —replicó el Charlatán—. ¿Ves a ese viejo chiflado en el puesto de libros?
—¿El viejo caballero de enfrente? —dijo Oliver—. Sí, lo veo.
—Sirve—dijo el Artillero.
—Una planta de primera —observó el maestro Charley Bates.
Oliver miró de uno a otro con el mayor asombro; pero no se le permitió hacer ninguna pregunta, pues los dos muchachos cruzaron sigilosamente la calle y se deslizaron sigilosamente detrás del viejo caballero hacia el cual se había dirigido su atención. Oliver dio unos pasos tras ellos y, sin saber si avanzar o retirarse, se quedó mirando con mudo asombro.
El viejo caballero era un personaje de aspecto muy respetable, con la cabeza empolvada y gafas de oro. Vestía un abrigo verde botella con