—Y así poder jubilaros en vuestra propia finca y haceros los caballeros: tal como yo pienso hacer, en el mismísimo cuarto año bisiesto que venga tras este y el cuadragésimo segundo martes de la semana de la Trinidad —dijo Charley Bates.
—No me gusta —replicó Oliver con timidez—; ojalá me dejaran marchar. Yo... yo... preferiría irme.
—¡Y Fagin prefiere no hacerlo! —replicó Charley.
Oliver lo sabía demasiado bien; pero pensando que podría ser peligroso expresar sus sentimientos con mayor franqueza, se limitó a suspirar y continuó limpiando las botas.
—¡Vamos! —exclamó el Artful Dodger—. Vaya, ¿dónde tienes el espíritu? ¿No sientes ningún orgullo por ti mismo? ¿Ibas a ser una carga para tus amigos?
—¡Al diablo con eso! —dijo el maestro Bates; sacando dos o tres pañuelos de seda del bolsillo y arrojándolos a un armario—; eso es demasiado mezquino; eso es.
“No pude hacerlo”, dijo el Dodger, con un aire de altiva repugnancia.
—Pero puedes dejar a tus amigos —dijo Oliver con media sonrisa—, y dejar que los castiguen por lo que tú hiciste.
—Eso —replicó el Artful Dodger, haciendo un gesto con la pipa—, eso fue todo por consideración a Fagin, porque los maderos saben que trabajamos juntos, y él se habría metido en un lío si no hubiéramos puesto los pies en polvorosa; esa era la jugada, ¿verdad, Charley?
Master Bates asintió con la cabeza, y habría hablado, pero el recuerdo de la huida de Oliver vino tan de repente a su mente, que el humo que estaba inhalando se enredó con una risa, le subió a la cabeza y le bajó a la