—Y su parienta —interpuso el señor Claypole.
—Y su amo también, creo que dijiste, Noah? —añadió el señor Bumble.
“¡No! Ha salido, o lo habría asesinado —respondió Noah—. Dijo que quería hacerlo”.
—¿Ah! ¿Con que dijo que quería, muchacho? —inquirió el caballero del chaleco blanco.
—Sí, señor —respondió Noah—. Y por favor, señor, la señora quiere saber si el señor Bumble puede hacer un tiempo para ir por allá, ahora mismo, y azotarlo..., porque el amo no está.
“Ciertamente, muchacho; ciertamente”, dijo el caballero del chaleco blanco, sonriendo benignamente y acariciando la cabeza de Noah, que quedaba unas tres pulgadas más alta que la suya.
“Eres un buen muchacho, un muchacho muy bueno. Toma un penique. Bumble, acércate un momento a lo de Sowerberry con tu bastón y mira qué es lo mejor que se puede hacer. No le ahorres castigos, Bumble”.
—No, no lo haré, señor —respondió el bedel.
Y habiéndose ajustado ya el sombrero bicorne y el bastón a satisfacción de su propietario, el señor Bumble y Noah Claypole se encaminaron a toda prisa hacia la funeraria.
Aquí el estado de las cosas no había mejorado en absoluto. Sowerberry aún no había regresado, y Oliver seguía pateando, con vigor no disminuido, la puerta de la bodega. Los relatos sobre su ferocidad, según los contaban la señora Sowerberry y Charlotte, eran de una naturaleza tan alarmante que el señor Bumble juzgó prudente