En prosecución de este cauteloso plan, el señor Claypole continuó sin detenerse hasta llegar al Angel, en Islington, donde juzgó acertadamente, por la multitud de pasajeros y la cantidad de vehículos, que Londres empezaba de verdad.
Deteniéndose apenas para observar cuáles parecían las calles más concurridas y, por consiguiente, las que más debían evitarse, cruzó hacia Saint John’s Road y pronto se adentró en la oscuridad de los intrincados y sucios caminos que, situados entre Gray’s Inn Lane y Smithfield, convierten esa parte de la ciudad en una de las zonas más bajas y peores que el desarrollo ha dejado en medio de Londres.
Por estas calles caminaba Noah Claypole, arrastrando a Charlotte tras de sí; ahora metiéndose en el arroyo de la calle para abarcar de un solo vistazo todo el aspecto exterior de alguna pequeña taberna; ahora trotando de nuevo, cuando alguna supuesta apariencia le inducía a creer que era demasiado pública para su propósito.
Por fin, se detuvo frente a una, de aspecto más humilde y más sucia que cualquiera de las que había visto hasta entonces; y, tras haber cruzado y haberla examinado desde la acera de enfrente, anunció graciosamente su intención de hospedarse allí por la noche.
«Así que dnos el atado —dijo Noé, desatándoselo de los hombros a la mujer y colgándoselo de los suyos—, y no hables, a no ser que te hablen. ¿Cómo se llama la casa?, ¿t-h-r... tres qué?».
—Inválidos —dijo Charlotte.
—Los Tres Tullidos —repitió Noah—, y una señal muy buena, por cierto. ¡Y bien! ¡Pégate a mis talones y entra conmigo! Con estas órdenes, empujó con el hombro la puerta chirriante y entró en la casa, seguido por su compañero.