La última noche de vida de Fagin

El tribunal estaba pavimentado, de suelo a techo, con rostros humanos. Ojos curiosos y ávidos atisbaban desde cada rincón del espacio. Desde la barandilla frente al banquillo de los acusados hasta el ángulo más agudo de la esquina más pequeña en las galerías, todas las miradas estaban fijas en un solo hombre: Fagin. Delante de él y detrás: arriba, abajo, a la derecha y a la izquierda; parecía estar de pie rodeado por un firmamento, todo brillante de ojos centelleantes.

Allí se quedó, bajo aquel fulgor de luz viva, con una mano apoyada en la tabla de madera que tenía delante, la otra llevada a la oreja y la cabeza inclinada hacia adelante para poder captar con mayor nitidez cada palabra que salía de los labios del juez presidente, quien dirigía su instrucción al jurado.

A ratos, clavaba en ellos una mirada penetrante para observar el efecto de la más leve nimiedad a su favor; y cuando los cargos en su contra se exponían con terrible claridad, miraba a su abogado, en un mudo Súplica para que, incluso entonces, alegara algo en su defensa.

Más allá de estas muestras de ansiedad, no movió ni un dedo ni dio un paso. Apenas se había movido desde que empezó el juicio; y ahora que el juez dejaba de hablar, seguía en la misma postura tensa de máxima atención, con la mirada fija en él, como si aún estuviera escuchando.

Un ligero murmullo en la sala lo devolvió a la realidad.