“Son muy bonitos —dijo Charley Bates, quien, mediante diversas muecas, había estado fingiendo leer uno de los volúmenes en cuestión—; hermosa escritura, ¿verdad, Oliver?”
Al ver la mirada consternada con la que Oliver contemplaba a sus atormentadores, el maestro Bates, bendecido con un vivo sentido de lo ridículo, cayó en otro éxtasis, más estrepitoso que el primero.
“Pertenecen al viejo caballero —dijo Oliverio, retorciéndose las manos—; al buen y amable viejo caballero que me acogió en su casa y mandó que me cuidaran cuando estuve a punto de morir de fiebre.
Oh, por favor, devuélvanlos; devuélvanle los libros y el dinero. Ténganme aquí toda la vida, pero por favor, por favor, devuélvanlos. Creerá que los robé; la anciana: todos los que fueron tan buenos conmigo creerán que los robé. ¡Oh, tengan piedad de mí y devuélvanlos!”
Con estas palabras, pronunciadas con toda la energía de un dolor apasionado, Oliver cayó de rodillas a los pies del judío y juntó las manos con absoluta desesperación.
«El muchacho tiene razón», observó Fagin, mirando sigilosamente a su alrededor y frunciendo sus cejas desgreñadas en un nudo duro. «Tienes razón, Oliver, tienes razón; creerán que los has robado. ¡Ja, ja!», rió entre dientes el judío, frotándose las manos, «¡no podría haber salido mejor si hubiéramos elegido el momento!».
—Claro que no podía —replicó Sikes—; lo supo tan pronto como lo vi venir por Clerkenwell con los libros bajo el brazo. Todo va bien. Son unos buenazos cantasalmos, o no lo habrían acogido en absoluto; y no harán preguntas sobre él por miedo a verse obligados a procesarlo y que así lo deporten. Está bastante a salvo.