—Cuide de él, oficial —dijo el viejo caballero, alzando las manos por instinto—; se va a caer.
—Apártese, oficial —gritó Fang—; que lo intente, si quiere.
Oliver se aprovecha del amable permiso y cae al suelo en un desmayo. Los hombres de la oficina se miran unos a otros, pero ninguno se atreve a moverse.
—Yo sabía que estaba fingiendo —dijo Fang, como si esto fuera una prueba incontestable del hecho—. Déjalo que siga ahí tirado; pronto se cansará de eso.
—¿Cómo se propone usted tratar el caso, señor? —inquirió el empleado en voz baja.
—Sumariamente —replicó el señor Fang—. Queda privado de libertad por tres meses; trabajos forzados, por supuesto. Despejen la sala.
La puerta se abrió con este propósito, y un par de hombres se disponían a llevar al muchacho desmayado a su celda, cuando un anciano de aspecto decente pero pobre, vestido con un viejo traje negro, irrumpió apresuradamente en la oficina y avanzó hacia el estrado.
—¡Alto, alto! ¡No se lo lleven! ¡Por el amor de Dios, deténganse un momento! —gritó el recien llegado, sin aliento por la prisa.
Aunque los Genios que presiden en una oficina como esta ejercen un poder sumario y arbitrario sobre las libertades, la buena fama, el carácter, casi las vidas de los súbditos de Su Majestad, especialmente los de la clase más humilde; y aunque entre tales muros se representan a diario suficientes bufonadas como para hacer que los ángeles queden ciegos de tanto llorar, permanecen cerrados al público, salvo a través del medio de la prensa diaria.