sus operaciones; mezclando la verdad y la ficción del modo que mejor servía a sus propósitos; y logrando que ambas surtieran efecto con tanta habilidad, que el respeto del señor Bolter aumentó visiblemente, al tiempo que se templaba con un grado de sano temor, el cual resultaba muy conveniente despertar.
—Es esta confianza mutua que nos tenemos la que me consuela ante las grandes pérdidas —dijo Fagin—. Ayer por la mañana me quitaron a mi mejor elemento.
—¿No querrá decir que ha muerto? —exclamó el señor Bolter.
—No, no —respondió Fagin—, no tan malo como eso. No del todo tan malo.
“¿Qué, supongo que él era—”
—Se le buscaba —interpuso Fagin—. Sí, se le buscaba.
—¿Muy particulares? —inquirió el señor Bolter.
—No —respondió Fagin—, no mucho. Le acusaron de intentar robar un pañuelo, y le encontraron una tabaquera de plata encima; ¡suya, querido, suya, porque él tomaba rapé y le gustaba mucho! Le aplazaron el juicio hasta hoy, porque creían conocer al dueño. ¡Ah! valía cincuenta tabaqueras, y daría el precio de otras tantas por volver a tenerlo aquí. Debiste conocer al Explicitado, querido; debiste conocer al Explicitado.
—Bueno, pero lo reconoceré, eso espero; ¿no le parece? —dijo el señor Bolter.
«Tengo mis dudas al respecto —respondió Fagin con un suspiro—. Si no consiguen nuevas pruebas, será solo una condena sumaria y lo tendremos de vuelta en unas seis semanas más o menos; pero, si las consiguen, es caso de deportación. Saben lo listo que es el muchacho; le