—Es un muchacho de noble naturaleza y cálido corazón —dijo Rose, enrojeciendo—; y ese Poder que ha tenido a bien ponerle a prueba más allá de sus años, ha plantado en su pecho afectos y sentimientos que harían honor a muchos que cuadruplican con creces sus días.
—Solo tengo sesenta y uno —dijo el señor Grimwig, con el mismo rostro inflexible—. Y, como el diablo me lleve si este Oliver no tiene al menos doce años, no le veo la aplicación a ese comentario.
—No haga caso a mi amigo, señorita Maylie —dijo el señor Brownlow—; no dice lo que piensa.
—Sí, lo hace —gruñó el señor Grimwig.
—No, no lo hace —dijo el señor Brownlow, visiblemente irritado a medida que hablaba.
“Se comerá la cabeza si no lo hace”, gruñó el señor Grimwig.
—Bien merecido lo tendría si se lo arrancaran de un golpe —dijo el señor Brownlow.
—Y le encantaría ver a cualquier hombre que se atreviera a hacerlo —respondió el señor Grimwig, golpeando el suelo con su bastón.
Llegados a este punto, los dos viejos caballeros tomaron rapé por separado y luego se estrecharon la mano, según su invariable costumbre.
—Ahora, señorita Maylie —dijo el señor Brownlow—, volviendo al asunto en el que su humanidad está tan interesada, ¿me haría saber qué noticias tiene de este pobre niño?, permitiéndome prometerle que agoté todos los medios a mi alcance para descubrirlo, y que, desde que he estado ausente de este país, mi primera impresión de que me había engañado y había sido persuadido por sus antiguos compañeros para robarme se ha visto considerablemente quebrantada.