—Están a buenas dos millas de distancia, por lo menos —dijo la mujer con desaliento.
—No te preocupes por si están a dos millas o a veinte —dijo Noah Claypole, pues era él—; pero levántate y ponte en marcha, o te daré una patada, y con eso te aviso.
A medida que la roja nariz de Noah se ponía más roja de ira, y mientras cruzaba la calle hablando, como si estuviera completamente dispuesto a ejecutar su amenaza, la mujer se levantó sin hacer más comentarios y siguió penosamente a su lado.
—¿Dónde piensas parar a pasar la noche, Noah? —preguntó ella, después de haber caminado unos cientos de yardas.
—¿Y yo qué sé? —replicó Noé, cuyo humor se había visto considerablemente mermado por la caminata.
—Cercana, espero —dijo Charlotte.
—No, cerca no —respondió el señor Claypole—. ¡Tenga! Cerca no; así que ni lo piense.
¿Por qué no?
—Cuando te digo que no tengo la intención de hacer algo, eso basta, sin ningún porqué ni razón —respondió el señor Claypole con dignidad.
“Bueno, no tienes por qué ponerte tan grosero”, dijo su compañero.
—Bonita cosa sería, ¿verdad?, irnos a parar al primer mesón a la salida del pueblo para que Sowerberry, si nos sigue el rastro, pueda meter su vieja nariz y nos devuelva en un carro con las manos esposadas —dijo el señor Claypole en tono burlón—.