“¡Ah, pobrecita, así es!”, dijo la enfermera, recogiendo el corcho de la botella verde, que se había caído sobre la almohada, mientras se inclinaba para tomar al niño. “¡Pobrecita!”
—No hace falta que me avise si el niño llora, enfermera —dijo el cirujano, poniéndose los guantes con mucha pausa—. Es muy probable que dé guerra. Si lo hace, dele un poco de gachas.
Se puso el sombrero y, deteniéndose junto a la cama de camino a la puerta, añadió:—Era una muchacha apuesta también; ¿de dónde era?
“Fue traída aquí anoche —respondió la anciana— por orden del mayoral. La encontraron tirada en la calle. Había caminado bastante, pues tenía los zapatos destrozados; pero de dónde venía o a dónde iba, nadie lo sabe”.
El cirujano se inclinó sobre el cuerpo y levantó la mano izquierda.
«La vieja historia», dijo, sacudiendo la cabeza: «ninguna alianza de boda, ya veo. ¡Ah! ¡Buenas noches!».
El caballero médico se alejó para cenar; y la enfermera, habiéndose aplicado una vez más a la botella verde, se sentó en una silla baja frente al fuego y procedió a vestir al infante.
¡Qué excelente ejemplo del poder de los vestidos era el pequeño Oliver Twist! Envuelto en la manta que hasta entonces había constituido su única cobertura, bien podría haber sido el hijo de un noble o de un mendigo; le habría sido difícil al más arrogante de los extraños asignarle su puesto adecuado en la sociedad. Pero ahora que estaba envuelto en las viejas ropas de percal que se habían vuelto amarillas en el mismo servicio, llevaba una insignia y una etiqueta, y cayó en su lugar al instante: un niño de la parroquia, el huérfano de un hospicio, el sirviente humilde y medio muerto de hambre, destinado a ser abofeteado y maltratado por el mundo, despreciado por todos y compadecido por nadie.