A juzgar por las apariencias, Toby no tenía la menor prisa por abrir la conversación. Al principio, el judío se contentó con observar pacientemente su rostro, como si quisiera obtener de su expresión alguna pista sobre la noticia que traía; pero fue en vano.
Parecía cansado y gastado, pero conservaba en las facciones la misma plácida serenidad que lucía siempre; y a través de la mugre, la barba y las patillas, aún brillaba, intacta, la sonvecita engreída del ostentoso Toby Crackit.
Luego el judío, en una agonía de impaciencia, observaba cada bocado que se llevaba a la boca; mientras paseaba de un lado a otro de la habitación con una excitación irreprimible. Todo fue inútil.
Toby siguió comiendo con la mayor indiferencia externa, hasta que no pudo más; entonces, ordenando salir al pilluelo, cerró la puerta, se preparó un vaso de licor con agua y se dispuso a hablar.
—Antes que nada, Faguey —dijo Toby.
—¡Sí, sí! —interpuso el judío, acercando su silla.
Mr. Crackit se detuvo a tomar un trago de licor con agua y a declarar que la gin era excelente; luego, colocando los pies contra la baja repisa de la chimenea, de modo que sus botas quedaran aproximadamente a la altura de sus ojos, continuó tranquilamente.
“Antes que nada, Faguey —dijo el ladrón—, ¿cómo está Bill?”
“¡Cómo!” exclamó el judío, incorporándose de un salto de su asiento.
—Vaya, no querrás decir... —empezó Toby, poniéndose pálido.
¡Vil! —gritó el judío, zapateando con furia en el suelo—. ¿Dónde están? ¡Sikes y el muchacho! ¿Dónde están? ¿Dónde han estado? ¿Dónde se están escondiendo? ¿Por qué no han estado aquí?