“No, no, no ha tenido ninguno —dijo el señor Brownlow, riendo—. ¡Vamos! Quítese el sombrero y háblele a mi joven amigo”.
“Tengo una opinión muy firme sobre este asunto, señor —dijo el irritable anciano, quitándose los guantes—.
Siempre hay más o menos cáscara de naranja en la acera de nuestra calle; y sé que la pone el muchacho del cirujano de la esquina. Una joven tropezó con un trozo anoche y cayó contra la verja de mi jardín; en cuanto se levantó, la vi mirar hacia su infernal lámpara roja con luz de pantomima. ‘No vaya a él —le grité desde la ventana—, ¡es un asesino! ¡Una trampa para hombres!’. Y lo es. Si no lo es—”
Aquí el irascible anciano dio un fuerte golpe en el suelo con su bastón; lo cual sus amigos siempre entendían que equivalía a la habitual invitación, siempre que no se expresara con palabras.
Luego, sin soltar el bastón, se sentó y, abriendo un doble anteojo que llevaba sujeto a una ancha cinta negra, se puso a observar a Oliver; este, al ver que era el objeto de inspección, se sonrojó y volvió a hacer una reverencia.
—Ese es el muchacho, ¿verdad? —dijo al fin el señor Grimwig.
—Ese es el muchacho —respondió el señor Brownlow.
—¿Cómo estás, muchacho? —dijo el señor Grimwig.
—Mucho mejor, gracias, señor —respondió Oliver.
El Sr. Brownlow, pareciendo temer que su singular amigo estuviera a punto de decir algo desagradable, le pidió a Oliver que bajara y le dijera a la Sra. Bedwin que estaban listos para el té; lo cual, como no le hacía gracia el talante del visitante, hizo con mucho gusto.