y trocitos de pan tostado al caldo, con todo el bullicio propio de un preparativo tan solemne. Oliver se lo tomó con una rapidez extraordinaria. Apenas había tragado la última cucharada, cuando se oyó un suave golpe en la puerta. —Adelante —dijo la anciana; y entró el señor Brownlow.
Ahora bien, el viejo caballero entró tan vivaracho como era menester; pero apenas se hubo subido las gafas a la frente y metido las manos detrás de los faldones de su bata para echarle una buena y larga ojeada a Oliver, su rostro experimentó una gran variedad de extrañas contorsiones.
Oliver lucía muy ajado y desdibujado por la enfermedad, e hizo un intento infructuoso de ponerse en pie, por respeto a su bienhechor, el cual terminó con su desplome de nuevo en la silla; y el caso es, si hay que decir la verdad, que el corazón del señor Brownlow, al ser lo suficientemente grande para cualquier grupo de seis viejos ordinarios de disposición bondadosa, le hizo brotar lágrimas a los ojos por algún proceso hidráulico que no estamos lo suficientemente versados en filosofía como para poder explicar.
—¡Pobre muchacho, pobre muchacho! —dijo el señor Brownlow, aclarándose la garganta—. Estoy algo ronco esta mañana, señora Bedwin. Me temo que me he resfriado.
—Eso espero que no, señor —dijo la señora Bedwin—. Todo lo que se le ha dado ha estado bien aireado, señor.
“No lo sé, Bedwin. No lo sé”, dijo el señor Brownlow; “más bien creo que ayer almorcé con una servilleta húmeda; pero no importa eso. ¿Cómo te sientes, querido?”
—Muy feliz, señor —respondió Oliver—. Y muy agradecido de verdad, señor, por su bondad conmigo.