por encima de los hombros de los otros, no contempló un objeto más temible que el pobre y pequeño Oliver Twist, mudó y exhausto, quien levantó sus pesados ojos y suplicó en silencio su compasión.
“¡Un muchacho!”, exclamó el señor Giles, valientemente, empujando al hojalatero hacia atrás. “¿Qué le pasa al—eh?—Pero—Brittles—mira aquí—¿no lo sabes?”
Brittles, que se había colocado detrás de la puerta para abrirla, no bien vio a Oliver, lanzó un fuerte grito. El señor Giles, agarrando al muchacho por una pierna y un brazo (afortunadamente no por la extremidad rota), lo arrastró escaleras adentro hasta el vestíbulo y lo depositó cuan largo era sobre el suelo del mismo.
—¡Aquí está! —bramó Giles, llamando con gran entusiasmo escalera arriba—; ¡aquí está uno de los ladrones, señora! ¡Aquí hay un ladrón, señorita! ¡Herido, señorita! Le disparé yo, señorita; y Brittles sostenía la luz.