La hierba estaba mojada; los senderos y los lugares bajos se anegaban de lodo y agua; el aliento húmedo de un viento insalubre pasaba lánguidamente, con un gemido hueco. Aun así, Oliver yacía inmóvil e insensible en el lugar donde Sikes lo había dejado.
La mañana avanzaba rápidamente. El aire se volvió más gélido y punzante, mientras su primer tono apagado —la muerte de la noche, más que el nacimiento del día— brillaba tenuemente en el cielo. Los objetos que habían parecido vagos y terribles en la oscuridad se fueron perfilando cada vez más y recuperaron gradualmente sus formas familiares. La lluvia caía densa y rápida, tamborileando ruidosamente entre los arbustos deshojados. Pero Oliver no la sentía mientras lo azotaba, pues seguía yacente, desvalido e inconsciente, sobre su lecho de arcilla.
Por fin, un leve grito de dolor rompió el silencio imperante; y al emitirlo, el muchacho se despertó.
Su brazo izquierdo, burdamente vendado con un chal, pendía pesado e inútil a su costado; la venda estaba empapada en sangre.
Estaba tan débil que apenas pudo incorporarse en una postura sentada; cuando lo hubo hecho, miró débilmente a su alrededor en busca de ayuda y gimió de dolor.
Temblando en todas sus articulaciones, por el frío y el agotamiento, hizo un esfuerzo por ponerse en pie; pero, estremeciéndose de pies a cabeza, cayó prostrado en el suelo.
Tras un breve retorno del estupor en el que había estado sumergido durante tanto tiempo, Oliver: > urgido por una creciente náusea en el corazón, que parecía advertirle que, si se quedaba allí tumbado, sin duda