—¡Vaya! —exclamó una voz débil y endeble.
—¿Hay un muchachito aquí? —inquirió Nancy, con un sollozo preliminar.
—No —respondió la voz—; Dios me libre.
Era este un vagabundo de sesenta y cinco años, que iba a la cárcel por no tocar la flauta; o, en otras palabras, por pedir limosna en las calles y no hacer nada para ganarse la vida.
En la celda contigua había otro hombre, que iba a la misma prisión por vender sartenes de hojalata sin licencia; haciendo con ello algo para ganarse la vida, en desafío a la Oficina de Timbre.
Pero, como ninguno de estos criminales respondía al nombre de Oliver, ni sabía nada de él, Nancy se fue derecha hacia el oficial rechoncho de chaleco a rayas; y con los más compasivos lamentos y gemidos, vueltos más compasivos por el uso rápido y eficaz de la llave de la puerta de calle y la cestita, exigió a su propio y querido hermano.
—No lo tengo, querida —dijo el viejo.
—¿Dónde está? —gritó Nancy, de manera enloquecida.
—Vaya, el caballero lo tiene —respondió el oficial.
—¡Qué caballero! ¡Oh, Dios misericordioso! ¿Qué caballero? —exclamó Nancy.
En respuesta a este incoherente interrogatorio, el anciano informó a la profundamente conmovida hermana que Oliver había enfermado en la oficina, y que había sido despedido debido a que un testigo había demostrado que el robo había sido cometido por otro muchacho, que no estaba bajo custodia; y que el acusador se lo había llevado, en estado