“La escena, el asilo.”
“¡Bien!”
“Y la hora, la noche.”
«Sí».
“Y el lugar, el maldito agujero, dondequiera que estuviese, en el que miserables piltrafas parían la vida y la salud que a menudo se les negaban a ellas mismas —¡daban a luz a niños llorones para que la parroquia los criara; y ocultaban su vergüenza, que se pudran en la tumba!”
—¿La sala de alumbramiento, supongo? —dijo el señor Bumble, sin seguir del todo la apasionada descripción del desconocido.
—Sí —dijo el extraño—. Nació un niño allí.
—Muchos muchachos —observó el señor Bumble, meneando la cabeza con desaliento.
—¡Mal rayo parta a los jóvenes demonios! —exclamó el forastero—; hablo de uno; un muchacho de aspecto manso y rostro pálido que estuvo de aprendiz por aquí, con un fabricante de ataúdes —¡ojalá hubiera hecho el suyo propio y atornillado su cuerpo en él!— y que después huyó a Londres, según se cree.
—¡Vaya, se refiere a Oliver! ¡El joven Twist! —dijo el señor Bumble—; me acuerdo de él, por supuesto. No había muchacho más terco...
“No es de él de quien quiero oír hablar; ya he oído bastante de él”, dijo el desconocido, deteniendo al señor Bumble al comienzo de una diatriba sobre los vicios del pobre Oliver. “Es de una mujer; la bruja que crió a su madre. ¿Dónde está?”.