—El testamento —dijo el señor Brownlow, mientras las lágrimas de Oliver caían rápidamente.
Monks guardaba silencio.
—El testamento —dijo el señor Brownlow, hablando por él— estaba en el mismo espíritu que la carta. Habló de las miserias que su esposa le había traído; de la disposición rebelde, el vicio, la malicia y las prematuras malas pasiones de usted, su único hijo, a quien habían educado para odiarle; y les dejó a usted y a su madre una renta vitalicia de ochocientos libras a cada uno. El grueso de su propiedad lo dividió en dos porciones iguales: una para Agnes Fleming y la otra para el hijo de ambos, si nacía vivo y llegaba alguna vez a la mayoría de edad. Si era niña, debía heredar el dinero sin condiciones; pero si era niño, únicamente con la condición de que durante su minoría de edad nunca hubiera manchado su nombre con ningún acto público de deshonor, bajeza, cobardía o injusticia. Hizo esto, dijo, para señalar su confianza en la otra, y su convicción —fortalecida únicamente por la muerte próxima— de que el niño compartiría su tierno corazón y su noble naturaleza. Si se veía defraudado en esta expectativa, entonces el dinero pasaría a usted: porque entonces, y no antes, cuando ambos niños estuvieran en igualdad de condiciones, reconocería su derecho prioritario sobre su bolsa, ya que usted no lo tenía sobre su corazón, sino que, desde la infancia, lo había rechazado con frialdad y aversión.
—Mi madre —dijo Monks, en un tono más alto—, hizo lo que una mujer debía hacer. Quemó este testamento. La carta nunca llegó a su destino; pero esa y otras pruebas las guardó, por si alguna vez intentaban ocultar la mancha con mentiras. El padre de la muchacha supo la verdad por boca de ella, con todos los agravantes que su odio violento —ahora la amo por eso— pudo añadir.