“Ya veremos”, replicó el anciano con una mirada escrutadora. “Perdí al muchacho y ningún esfuerzo por mi parte logró dar con él. Como tu madre había muerto, sabía que solo tú podías resolver el misterio si es que alguien podía hacerlo, y como la última vez que supe de ti estabas en tu propia hacienda en las Indias Occidentales —a donde, como bien sabes, te retiraste a la muerte de tu madre para escapar de las consecuencias de una vida licenciosa aquí—, hice el viaje.
Te habías marchado de allí meses antes y se suponía que estabas en Londres, pero nadie sabía decir dónde. Regresé. Tus agentes no tenían ninguna pista sobre tu residencia. Venías y te ibas, decían, tan extrañamente como siempre lo habías hecho: a veces durante días enteros y a veces no durante meses, conservando al parecer los mismos bajos fondos y codeándote con la misma banda infame que había sido tu compañía cuando eras un muchacho violento e indomable.
Los agoté con nuevas solicitudes. Recorrí las calles de día y de noche, pero hasta hace dos horas todos mis esfuerzos fueron infructuosos y no te vi ni un solo instante”.
—Y ahora sí que me ves —dijo Monks, incorporándose con osadía—, ¿y qué? Fraude y robo son palabras rimbombantes, ¡justificadas, según crees, por el parecido imaginario de un pequeño bribón con el bodrio inútil del hermano de un difunto! Ni siquiera sabes si nació un niño de esta pareja sensiblera; ni siquiera sabes eso.
“No lo hice —respondió el señor Brownlow, poniéndose de pie también—; pero en las últimas dos semanas lo he averiguado todo. Tienes un hermano; lo sabes, y lo conoces. Hubo un testamento, que tu madre destruyó, dejándote el secreto y el beneficio a ti a su propia muerte. Contenía una referencia a cierto niño que probablemente sería el fruto de esta triste relación, niño que nació y con el que te topaste por casualidad, cuando tus sospechas despertaron por primera vez debido a