—Espero —dijo Oliver, cuando la señora Maylie regresó— que no pase nada. No se ve bien esta noche, pero...
La anciana le hizo señas para que no hablara; y sentándose en un rincón oscuro de la habitación, permaneció en silencio durante un buen rato. Al fin, dijo, con voz temblorosa:
—Espero que no, Oliver. He sido muy feliz con ella durante varios años; demasiado feliz, tal vez. Quizá sea hora de que sufra alguna desgracia; pero espero que no sea esta.
—¿Qué? —preguntó Oliver.
—El duro golpe —dijo la anciana— de perder a la querida niña que ha sido durante tanto tiempo mi consuelo y mi felicidad.
—¡Oh, Dios me libre! —exclamó Oliver, apresuradamente.
—¡Así sea, hija mía! —dijo la anciana, retorciéndose las manos.
—¿Seguramente no hay peligro de nada tan espantoso? —dijo Oliver—. Hace dos horas estaba muy bien.
—Ahora está muy enferma —replicó la señora Maylie—, y se pondrá peor, estoy segura. ¡Mi querida, querida Rose! ¡Ay, qué haré sin ella!
Ella se entregó a un dolor tan grande que Oliver, reprimiendo su propia emoción, se atrevió a reconvenirla y a suplicarle encarecidamente que, por el bien de la querida joven misma, mantuviera la calma.
“Y piense, señora —dijo Oliver, mientras las lágrimas le brotaban en los ojos a pesar de sus esfuerzos por evitarlo—; ¡oh!, piense en lo joven y buena que es, y en el placer y el consuelo que brinda a todos los que la rodean. Estoy seguro —cierto, plenamente cierto— de que, por el bien de usted, que es tan buena; y por el de ella misma; y por el de todos