—Espero —dijo el señor Bumble, mirando a su alrededor con gran desconsuelo, mientras el señor Grimwig desaparecía con las dos ancianas—: ¡espero que esta desafortunada circunstancia no me prive de mi cargo parroquial!
—Desde luego que sí —respondió el señor Brownlow—. Puede ir haciéndose a la idea y darse con un canto en los dientes, además.
—La culpa fue toda de la señora Bumble. Ella insistió en hacerlo —alegó el señor Bumble, no sin antes mirar a su alrededor para cerciorarse de que su esposa había salido de la habitación.
—Eso no es excusa —replicó el señor Brownlow—. Usted estuvo presente en el momento de la destrucción de estas alhajas y, de hecho, es el más culpable de los dos ante los ojos de la ley, pues la ley presume que su mujer actúa bajo su dirección.
“Si la ley supone eso —dijo el señor Bumble, estrujando su sombrero con énfasis entre ambas manos—, la ley es un burro, un imbécil. Si ése es el criterio de la ley, la ley es un solterón; y lo peor que le deseo a la ley es que su criterio se abra a los ojos de la experiencia, de la experiencia”.
Haciendo gran hincapié en la repetición de estas dos palabras, el señor Bumble se encasquetó el sombrero con mucha fuerza y, metiéndose las manos en los bolsillos, siguió escaleras abajo a su digna esposa.
“Señorita —dijo el señor Brownlow, volviéndose hacia Rose—, deme la mano. No tiemble. No tiene por qué temer escuchar las pocas palabras que nos quedan por decir”.
“Si tienen —no sé cómo pueden tenerlo, pero si lo tienen— alguna referencia a mí —dijo Rose—, ruego que me los leas en otro momento. Ahora no tengo fuerzas ni ánimos”.