Fatales Consecuencias

Faltaban cerca de dos horas para el amanecer; esa hora que, en el otoño del año, bien puede llamarse lo más profundo de la noche; cuando las calles están silenciosas y desiertas; cuando hasta los sonidos parecen dormitar, y la desvergüenza y el bullicio se han arrastrado a casa para soñar; fue en esta hora quieta y silenciosa, que Fagin se sentó a vigilar en su vieja guarida, con el rostro tan desfigurado y pálido, y los ojos tan rojos e inyectados en sangre, que parecía menos un hombre que algún fantasma hórrido, húmedo de la tumba, y atormentado por un espíritu maligno.

Se sentó encorvado sobre un hogar frío, envuelto en una vieja colcha rota, con el rostro vuelto hacia una vela consumida que reposaba sobre una mesa a su lado. Tenía la mano derecha alzada hacia los labios y, mientras, absorto en sus pensamientos, se mordía las largas uñas negras, dejaba ver entre sus encías desdentadas unos cuantos colmillos dignos de un perro o de una rata.

Estirado sobre un colchón en el suelo, yacía Noah Claypole, profundamente dormido. Hacia él dirigía el viejo sus ojos por un instante de vez en cuando, para volver a posarlos luego en la vela; la cual, con una mecha largamente consumida que casi se doblaba por la mitad y grasa caliente cayendo en pegotes sobre la mesa, mostraba claramente que sus pensamientos andaban muy ocupados en otra parte.

Y tanto que lo eran. La mortificación por el fracaso de su notable plan;