—Así que hago lo que me manda —respondió el señor Chitling—; no me habrían apaleado si no llega a ser por su consejo. Pero resultó un buen negocio para ti; ¿verdad, Fagin? ¿Y qué son seis semanas de reclusión? Tiene que llegar tarde o temprano, ¿y por qué no en invierno, cuando uno no tiene tantas ganas de salir a pasear?; ¿eh, Fagin?
—Ah, sin duda, querido mío —respondió el judío.
“No te importaría otra vez, Tom, ¿verdad?”, preguntó el Artful Dodger, guiñándole un ojo a Charley y al judío, “¿si Bet estuviera bien?”.
—Quiero decir que no debería —contestó Tom, enfadado.
—Vaya, ahora resulta. ¡Ah! ¿Quién diría tanto como eso, me gustaría saber; eh, Fagin?
“Nadie, querido —respondió el judío—; ni un alma, Tom. No conozco a ninguno que lo hiciera además de ti; ni a uno solo, querido”.
—Podría haberme librado por completo, si la hubiera delatado; ¿verdad que sí, Fagin? —prosiguió con ira el pobre infeliz de entendederas cortas—. Una palabra mía lo habría conseguido; ¿verdad que sí, Fagin?
—Seguro que sí, querida —respondió el judío.
“Pero yo no se lo fui a soltar a nadie; ¿verdad que no, Fagin?”, preguntó Tom, encadenando una pregunta tras otra con gran locuacidad.
—No, no, claro que no —contestバ el judío—; eras demasiado valiente para eso. ¡Muchísimo más que valiente, querido!
—Tal vez lo fuera —replicó Tom, mirando a su alrededor—; y si lo fui, ¿qué hay de gracioso en eso, eh, Fagin?