Volvió a mirar hacia la galería. Algunas personas estaban comiendo y otras se abanicaban con pañuelos, pues el lugar abarrotado hacía mucho calor.
Había un joven que estaba dibujando su rostro en un pequeño cuaderno. Se preguntó si se parecería, y observó cuando el artista rompió la punta de su lápiz y afiló otra con su navaja, como lo habría hecho cualquier espectador ocioso.
Del mismo modo, cuando volvió los ojos hacia el juez, su mente comenzó a ocuparse de la moda de su vestido, de lo que le había costado y de cómo se lo ponía.
Había también en el estrado un caballero viejo y gordo, que había salido hacía media hora más o menos y ahora había vuelto. Se preguntaba a sí mismo si aquel hombre habría ido a cenar, qué habría tomado y dónde lo habría tomado, y prosiguió con este hilo de pensamientos despreocupados hasta que algún nuevo objeto captó su atención y despertó otro.
No que, en todo este tiempo, su mente estuviera, ni por un instante, libre de una opresiva y abrumadora sensación de la tumba que se abría a sus pies; siempre la tuvo presente, pero de un modo vago y general, y no podía fijar sus pensamientos en ella. Así, aun mientras temblaba y se ponía ardiente al pensar en una muerte cercana, se dedicaba a contar las puntas de hierro que tenía delante, y a preguntarse cómo se le habría roto la cabeza a una de ellas, y si la arreglarían o la dejaría como estaba. Luego, pensaba en todos los horrores de la horca y el cadalso —y se detenía a observar a un hombre que rociaba el suelo para refrescarlo— y después seguía pensando otra vez.
Al fin se oyó un grito pidiendo silencio y todos miraron sin aliento hacia la puerta. El jurado regresó y pasó muy cerca de él. No pudo deducir nada de sus rostros; bien podrían haber sido de piedra. Se hizo un silencio absoluto—ni un murmullo—ni un suspiro—: Culpable.