primer piso—; y como hay agujeros en los contrapuertos, y nunca enseñamos luces a nuestros vecinos, pondremos la vela en la escalera. ¡Ahí!
Con estas palabras, el judío, inclinándose, colocó la vela en un tramo superior de la escalera, exactamente enfrente de la puerta de la habitación.
Hecho esto, abrió el paso hacia el aposento; el cual carecía de todo mobiliario salvo un sillón roto y un viejo diván o sofá sin funda, que estaba detrás de la puerta.
Sobre este mueble, el forastero se sentó con el aire de un hombre cansado; y el judío, acercando el sillón enfrente, se sentaron cara a cara.
No estaba del todo oscuro; la puerta estaba parcialmente abierta; y la vela de afuera proyectaba un débil reflejo en la pared opuesta.
Conversaron durante un rato en susurros. Aunque no se distinguía nada de la conversación más allá de algunas palabras sueltas aquí y allá, un oyente habría percibido fácilmente que Fagin parecía estar defendiéndose de ciertos comentarios del desconocido, y que este último se encontraba en un estado de considerable irritación. Debían de llevar hablando así un cuarto de hora o más, cuando Monks —nombre con el que el judío había designado al hombre extraño varias veces en el transcurso de su coloquio— dijo, alzando un poco la voz:
—Te lo repito, estuvo mal planeado. ¿Por qué no lo habéis tenido aquí entre los demás, y haber hecho de él un carterista mezquino y llorón de una vez por todas?
—¡Oídle nomás! —exclamó el judío, encogiéndose de hombros.
—Cómo, ¿quieres decir que no podrías haberlo hecho, si te lo hubieras propuesto? —exigió Monks con severidad.