golpeándose la nariz con apatía con una llave grande, excepto cuando reprimía una tendencia excesiva a la conversación entre los holgazanes, proclamando silencio; o miraba severamente hacia arriba para ordenar a alguna mujer que «se llevara a ese niño», cuando la seriedad de la justicia se veía alterada por los débiles llantos, medio ahogados en el chal de la madre, de algún infante esquelético. La sala olía a cerrado y malsano; las paredes estaban descoloridas por la suciedad y el techo ennegrecido. Había un viejo busto ahumado sobre la repisa de la chimenea y un reloj polvoriento sobre el banquillo—lo único presente que parecía marchar como es debido—, pues la depravación, o la pobreza, o una familiaridad habitual con ambas, habían dejado una mancha en toda la materia animada, apenas menos desagradable que la espesa y grasienta nata sobre cada objeto inanimado que fruncía el ceño ante ella.
Noah miró con avidez a su alrededor en busca del Artful Dodger; pero aunque había varias mujeres que habrían servido perfectamente como madre o hermana de tan distinguido personaje, y más de un hombre que se podía suponer que guardaba un fuerte parecido con su padre, no se veía a nadie en absoluto que respondiera a la descripción que le habían dado del señor Dawkins.
Esperó en un estado de gran suspense e incertidumbre hasta que las mujeres, al haber sido enviadas a juicio, salieron con aire ostentoso; y entonces se vio rápidamente aliviado por la aparición de otro prisionero que supo al instante que no podía ser otro que el motivo de su visita.
Efectivamente era el señor Dawkins, quien, entrando a rastras en el despacho con las grandes mangas del abrigo remangadas como de costumbre, la mano izquierda en el bolsillo y el sombrero en la mano derecha, precedió al carcelero con un paso bamboleante del todo indescriptible y, tomando su lugar en el banquillo de los acusados, exigió saber en voz alta por qué lo habían metido en esa maldita y vergonzosa situación.