“No estaré en casa de nuevo, tal vez durante algún tiempo; desearía que me escribieras—digamos una vez cada quince días: cada dos lunes: a la Oficina de Correos General en Londres. ¿Lo harás?”
—¡Oh! Ciertamente, señor; estaré orgulloso de hacerlo —exclamó Oliver, muy encantado con el encargo.
—Me gustaría saber cómo están —cómo están mi madre y la señorita Maylie —dijo el joven—; y usted puede llenar una hoja contándome qué paseos dan, y de qué hablan, y si ellas —ellas, quiero decir— parecen felices y del todo bien. ¿Me entiende?
—¡Oh!, desde luego, señor, desde luego —respondió Oliver.
—Preferiría que no se lo mencionaras —dijo Harry, atropellando las palabras—, porque eso podría hacer que mi madre se empeñe en escribirme más a menudo, y es una molestia y una preocupación para ella. Que sea un secreto entre tú y yo; ¡y acuérdate de contarme todo! Cuento contigo.
Oliver, bastante exultante y honrado por un sentimiento de su propia importancia, prometió fielmente ser secreto y explícito en sus comunicaciones. El señor Maylie se despidió de él con muchas muestras de afecto y protección.
El médico estaba en el carruaje; Giles (a quien, según lo convenido, dejarían atrás) sostenía la puerta abierta con la mano; y las sirvientas estaban en el jardín, mirando.
Harry lanzó una ligera mirada a la ventana con celosía y saltó al carruaje.
—¡Sigue adelante! —gritó—; ¡con fuerza, rápido, a galope tendido! Nada menos que volar me mantendrá el ritmo hoy.