—Es... ¿es un retrato, señora? —dijo Oliver.
“Sí —dijo la anciana, levantando la vista un momento del caldo—; eso es un retrato”.
—¿De quién, señora? —preguntó Oliver.
—Pues, la verdad, querida, no lo sé —respondió la anciana de buen humor—. No creo que sea el retrato de nadie que tú o yo conozcamos. Parece que te ha llamado la atención, querida.
—Es muy bonito —respondió Oliver.
—Pues hombre, ¿seguro que no le temes? —dijo la anciana, al observar con gran sorpresa la mirada de reverencia con que el niño contemplaba el cuadro.
“Oh, no, no —replicó Oliver rápidamente—, pero los ojos tienen una mirada tan triste y, desde donde estoy sentado, parece que estuvieran fijos en mí. Me hace latir el corazón —añadió Oliver en voz baja— como si estuviera vivo y quisiera hablarme, pero no pudiera”.
—¡Dios nos ampare! —exclamó la anciana, dando un salto—; no hables de esa manera, niña. Estás débil y nerviosa después de tu enfermedad. Déjame girar tu silla hacia el otro lado; y así no lo verás. ¡Listo! —dijo la anciana, acompañando la acción con la palabra—; ahora no lo ves, de todos modos.
Oliver sí lo vio en su imaginación con tanta claridad como si no hubiera cambiado de postura; pero pensó que era mejor no preocupar a la bondadosa anciana; así que sonrió con suavidad cuando ella lo miró; y la señora Bedwin, satisfecha de que él se sintiera más cómodo, le echó sal