Ya fuere por la sensación de libertad e independencia que se supone que experimenta un animal racional cuando se sienta en una mesa en postura relajada fumando en pipa, balanceando una pierna con descuido de un lado a otro y con las botas limpiándosele todo el tiempo, sin ni siquiera la molestia pasada de habérselas quitado, ni la futura miseria de tener que ponérselas, para perturbar sus reflexiones; o ya fuere por la bondad del tabaco que calmaba los sentimientos del Artful Dodger, o por la suavidad de la cerveza que ablandaba sus pensamientos; era evidente que estaba teñido, por el momento, por un toque de romanticismo y entusiasmo ajeno a su naturaleza general.
Miró a Oliver con rostro pensativo durante un breve espacio; y luego, levantando la cabeza y exhalando un suave suspiro, dijo, entre distraído y dirigiéndose al maestro Bates:
—¡Qué lástima que no sea un meapilas!
—¡Ah! —dijo el maestro Charles Bates—; no sabe lo que le conviene.
El Artista del Estafa volvió a suspirar y reanudó su pipa, al igual que Charley Bates. Ambos fumaron durante unos segundos en silencio.
—Supongo que ni siquiera sabes lo que es un carterista —dijo el Artful con aire melancólico.
“Creo que sé eso”, respondió Oliver, levantando la vista. “Es u—; tú eres uno, ¿no es así?”, preguntó Oliver, deteniéndose de golpe.
—Soy —respondió el Artful Dodger—. Me daría vergüenza ser otra cosa.
El señor Dawkins ladeó su sombrero con aire feroz tras pronunciar estas palabras y miró al maestro Bates, como dando a entender que le agradecería mucho que dijese lo contrario.