Condujeron directamente a la puerta del hotel principal (que Oliver solía mirar desde abajo con asombro, creyéndolo un palacio majestuoso, pero que de algún modo había perdido grandeza y tamaño); y allí estaba el señor Grimwig, listo para recibirlos, besando a la joven y también a la anciana al bajar del carruaje, como si fuera el abuelo de todo el grupo, todo sonrisas y amabilidad, sin ofrecerse a comerse la cabeza —no, ni una sola vez; ni siquiera cuando contradijo a un cochero muy anciano sobre el camino más corto a Londres y sostuvo que él lo conocía mejor, a pesar de que solo había venido por esa ruta una vez, y esa vez profundamente dormido. Había una cena preparada, habitaciones listas y todo estaba dispuesto como por arte de magia.
No obstante todo esto, pasada la agitación de la primera media hora, reinaron el mismo silencio y la misma tensión que habían caracterizado su viaje de ida.
El señor Brownlow no se unió a ellos en la cena, sino que permaneció en una habitación separada. Los otros dos caballeros entraban y salían apresuradamente con rostros preocupados y, durante los breves intervalos en que estuvieron presentes, conversaron aparte.
En una ocasión, la señora Maylie fue llamada y, tras estar ausente casi una hora, regresó con los ojos hinchados de tanto llorar.
Todas estas cosas ponían a Rose y a Oliver, que no estaban al tanto de ningún nuevo secreto, nerviosos e incómodos. Se sentaban a cavilar en silencio; o, si intercambiaban unas pocas palabras, hablaban en susurros, como si tuvieran miedo de oír el sonido de sus propias voces.
Por fin, cuando dieron las nueve y empezaban a pensar que ya no sabrían nada más aquella noche, el señor Losberne y el señor Grimwig entraron en la habitación, seguidos por el señor Brownlow y un hombre