espalda del señor Noah y toma esos trocitos que he dejado sobre la tapa de la panera. Ahí tienes tu té; llévatelo a esa cajُنتا y tómatelo allí, y date prisa, porque van a necesitar que cuides la tienda. ¿Me oyes?
—¿Oyes, Work’us? —dijo Noah Claypole.
—¡Válgame, Noah! —dijo Charlotte—, ¡qué bichito tan raro eres! ¿Por qué no dejas en paz al muchacho?
—¡Déjalo en paz! —dijo Noé—. Aunque, a decir verdad, todos lo dejan bastante en paz. Ni su padre ni su madre se meterán jamás con él. Todos sus parientes lo dejan hacer su santa voluntad casi siempre. ¿Eh, Charlotte? ¡Je, je, je!
“¡Oh, alma extraña!”, dijo Charlotte, rompiendo en una sonora carcajada a la que se sumó Noah; tras lo cual ambos miraron con desprecio al pobre Oliver Twist, que estaba sentado temblando sobre un cajón en el rincón más frío de la habitación, y se comía los trozos duros que le habían reservado especialmente.
Noah era un chico de beneficencia, pero no un huérfano de hospicio. No era un hijo de la casualidad, pues podía remontar su genealogía hasta sus propios padres, que vivían muy cerca; siendo su madre una lavandera, y su padre un soldado borracho, licenciado con una pata de palo, una pensión diaria de dos peniques y medio y una fracción inconfesable. Los dependientes del vecindario llevaban mucho tiempo teniendo la costumbre de estigmatizar a Noah en la vía pública con los ignominiosos apelativos de «cueros», «beneficencia» y otros similares; y Noah los había soportado sin replicar. Pero ahora que la fortuna había puesto en su camino a un huérfano sin nombre, al que hasta el más miserable podía señalar con el dedo del