—Buen chico, Charley... bien hecho... —murmuró—. ¡Oliver también, ja, ja, ja! Oliver también... todo un caballero ahora... todo un... ¡lleven a ese chico a la cama!
El carcelero tomó la mano libre de Oliver; y, susurrándole que no se asustara, observó sin hablar.
—¡Llevadlo a la cama! —gritó Fagin—. ¿Me oís alguno? Él ha sido el... el... de algún modo la causa de todo esto. Vale la pena el dinero para meterlo en esto... El cuello de Bolter, Bill; no te importes la chica... ¡El cuello de Bolter tan hondo como puedas cortar! ¡Sierra su cabeza!
—Fagin —dijo el carcelero.
—¡Ese soy yo! —exclamó el judío, adoptando al instante la actitud de escucha que había asumido en su juicio—. ¡Un viejo, señoría; un viejo, muy viejo!
—Aquí —dijo el carcelero, poniendo una mano sobre su pecho para retenerlo—. Aquí hay alguien que quiere verte, para hacerte algunas preguntas, supongo. ¡Fagin, Fagin! ¿Eres hombre?
—No tardaré mucho en ser uno de ellos —respondió, levantando el rostro con una expresión en la que ya no quedaba nada humano, salvo la ira y el terror—. ¡Mátalos a todos! ¿Qué derecho tienen a masacrarme?
Al hablar, divisó a Oliver y al señor Brownlow. Retorciéndose hasta el rincón más apartado del asiento, exigió saber qué querían allí.
—Tranquilo —dijo el carcelero, sujetándolo todavía—. Vamos, señor, dígale lo que quiere. Rápido, por favor, porque empeora a medida que pasa el tiempo.
—Usted tiene unos papeles —dijo el señor Brownlow, avanzando—, que le fueron entregados para mayor seguridad por un hombre llamado Monks.