una gran cantidad de personas. Seguía siendo la misma criatura amable, apegada y cariñosa que había sido cuando el dolor y el sufrimiento mermaban sus fuerzas, y cuando dependía para cada pequeña atención y consuelo de quienes lo cuidaban.
Una hermosa noche, cuando habían dado un paseo más largo que de costumbre: pues el día había sido desacostumbradamente caluroso, y había una luna brillante, y se había levantado un viento ligero que resultaba inusualmente refrescante.
Rose también había estado muy animada, y habían seguido caminando, en alegre conversación, hasta rebasar con creces sus límites habituales. Como la señora Maylie estaba fatigada, regresaron a casa más despacio.
La joven, limitándose a quitarse su sencillo sombrero, se sentó al piano como de costumbre. Tras recorrer las teclas distraídamente durante unos minutos, interpretó una melodía baja y muy solemne; y mientras la tocaba, se oyó un sonido como si estuviera llorando.
—¡Rose, querida! —dijo la señora mayor.
Rose no respondió, sino que tocó un poco más rápido, como si las palabras la hubieran sacado de unos pensamientos dolorosos.
—¡Rose, amor mío! —exclamó la señora Maylie, levantándose apresuradamente e inclinándose sobre ella—. ¿Qué es esto? ¡Llorando! Niña mía, ¿qué te aflige?
—Nada, tía; nada —respondió la joven—. No sé qué es; no puedo describirlo; pero siento...
—¿No te sientes bien, amor mío? —interpuso la señora Maylie.
«¡No, no! ¡Oh, enferma no!», respondió Rose, estremeciéndose como si un frío mortal la atravesara mientras hablaba; «Mejoraré en un