“¿Quería un ataúd, señor?”, preguntó Oliver, inocentemente.
A esto, el chico de la caridad puso una cara monstruosamente feroz y dijo que a Oliver no tardaría en faltarle una, si seguía gastando bromas con sus superiores de esa manera.
—A que no sabes quién soy, ¿Vergas?, prosiguió el chico de la beneficencia, bajándose entretanto de lo alto del poste con edificante gravedad.
—No, señor —replicó Oliver.
“Yo soy el señor Noah Claypole —dijo el chico de la inclusa—, y estás a mis órdenes. ¡Quita los barrotes, holgazán de los demonios!”
Dicho esto, el señor Claypole le propinó una patada a Oliver y entró en la tienda con un aire de dignidad que le honraba mucho. Es difícil para un joven cabezón, de ojos pequeños, complexión torpe y rostro pesado, parecer digno bajo cualquier circunstancia; pero lo es aún más cuando a estos atractivos físicos se les suman una nariz roja y unos calzones amarillos.
Oliver, habiendo bajado los postigos, y roto un vidrio en su esfuerzo por alejarse tambaleándose bajo el peso del primero hacia un pequeño patio al costado de la casa donde se guardaban durante el día, fue auxiliado bondadosamente por Noah: quien, tras consolarlo con la seguridad de que «se iba a llevar una buena», se dignó a ayudarlo.
El señor Sowerberry bajó poco después.
Poco después apareció la señora Sowerberry. Oliver, habiendo «llevado una buena», en cumplimiento de la predicción de Noah, siguió a ese joven bajando las escaleras para desayunar.
—Acércate al fuego, Noah —dijo Charlotte—. Te guardé un buen trocito de tocino del desayuno del amo. Oliver, cierra esa puerta a la