—¿Qué pasa? —inquirió el bedel.
—Vaya, es lo que me veo obligada a tener siempre un poco en casa, para echárselo al elixir de Daffy de los benditos críos cuando se ponen malos, señor Bumble —respondió la señora Mann mientras abría un armario esquinero y bajaba una botella y un vaso—. Es ginebra. No voy a engañarle, señor B. Es ginebra.
—¿Les da usted a los niños Daffy, señora Mann? —preguntó Bumble, siguiendo con los ojos el interesante proceso de la mezcla.
—Ay, que las bendiga, vaya si lo hago, por mucho que cueste —respondió la enfermera—. No podría verlas sufrir ante mis propios ojos, ya sabe, caballero.
“No —dijo el señor Bumble con aprobación—; no, no podría. Es usted una mujer humanitaria, señora Mann”. (Aquí ella dejó el vaso sobre la mesa). “Aprovecharé la primera oportunidad para mencionárselo a la junta, señora Mann”. (Él lo acercó hacia sí). “Usted siente como una madre, señora Mann”. (Él revolvió la ginebra con agua). “Yo... yo, con alegría, bebo a su salud, señora Mann”; y se tragó la mitad de un golpe.
—Y ahora, hablemos de negocios —dijo el bedel, sacando una cartera de cuero—. El niño que fue medio bautizado, Oliver Twist, cumple hoy nueve años.
—¡Bendito sea! —interpuso la señora Mann, irritándose el ojo izquierdo con la punta del delantal.
—Y a pesar de una recompensa ofrecida de diez libras, que después fue aumentada a veinte libras. A pesar de los más superlativos y, podría decirse, sobrenaturales esfuerzos por parte de esta parroquia —dijo Bumble—, nunca hemos podido descubrir quién es su padre, ni cuál era